Wie Kickomi entstand

Sonny Angel in Thailand

Ich war in Bangkok. Eine Freundin schrieb mir mit einer Bitte:

„Du bist in Japan, kauf mir einen Sonny Angel.“

Erstens war ich nicht mehr in Japan — ich war in Thailand. Zweitens hatte ich keine Ahnung, was ein Sonny Angel ist.

Ich googelte. Es erschienen Fotos winziger, nackter Figuren mit Hütchen: eine Erdbeere, eine Karotte, ein kleines Obst auf dem Kopf. Pastellig, seltsam, süß auf eine Art, die zu nichts passte, was ich kannte. „Okay“, dachte ich, „wenn jemand das will, versuche ich es zu finden.“

Drei Tage Suche. Überall ausverkauft.

Schließlich fand ich in einem der Einkaufszentren Bangkoks einen kleinen Laden mit einer seltsamen Regel: Man musste mindestens 50 zł für andere Dinge ausgeben, erst dann durfte man einen Sonny Angel dazukaufen. Eine klassische Scarcity-Mechanik, für die ich damals natürlich noch keinen Namen hatte — ich wusste nur, dass es absurd war und dass ich es tun musste, weil ich es versprochen hatte.

Ich betrat diesen Laden. Und sah ein ganzes Regal voller süßer, seltsamer Wesen, die ich noch nie im Leben gesehen hatte. Sonny Angels, ein paar Smiski, andere Marken, die ich überhaupt nicht kannte.

Ich kaufte einen Sonny Angel für meine Freundin. Ich kaufte auch ein paar für mich. Ich verstand nicht, warum — ich wollte es einfach.

Damals wusste ich noch nicht, dass man das Art Toys nennt. Ich wusste nicht, dass es ein globaler Markt im Wert von zig Milliarden Dollar pro Jahr ist. Ich wusste nicht, dass ich ein Jahr später einen Shop in Polen führen würde.

Labubu und meine Englischlehrerin aus Malaysia

Fünf Monate später. Von Thailand waren mir pastellfarbene Wesen im Regal und die Erinnerung an einen absurden Laden geblieben. Das Leben kehrte zur Normalität zurück — ich arbeitete, wohnte in Wrocław und hatte zweimal pro Woche Englischunterricht bei einer Lehrerin aus Malaysia.

Eines Tages sagt sie mitten im Gespräch zu mir:

„Weißt du, diese Labubu sind so hässlich. Ich verstehe nicht, warum die Leute sie tragen.“

Ich kannte Labubu nicht. Ich googelte. Ich sehe: kleine Wesen mit neun spitzen Zähnen, Fell, riesigen Augen. Hässlich? Vielleicht. Hypnotisch? Ja. „Wenn die Leute in Malaysia es nicht verstehen, es aber trotzdem tragen“, dachte ich, „dann gibt es Nachfrage. Ich hole ein paar nach Polen. Vielleicht laufen sie.“

Ich stellte die ersten Stücke auf Vinted ein. Sie waren an einem Tag weg.

Ich füllte auf Allegro nach. Auch dort waren sie weg.

Ich sah mir das an und dachte: Moment, was passiert hier gerade. Denn es war nicht so, dass ich eine Figur verkauft und recht behalten hatte. Es war so, dass jedes Stück, das ich einstellte, innerhalb weniger Stunden einen Käufer fand.

Ich fing an, mit dem Auto zu Morgen-Drops in die Niederlande zu fahren. Abends los, mitten in der Nacht im Auto schlafen und morgens zum Drop. Ein enger Zeitplan, denn nebenbei schloss ich meinen Master ab. Ich begann, weitere IPs zu importieren — nicht nur Labubu, sondern auch Skullpanda, Hirono, Crybaby. Ich testete, was funktioniert, was sich verkauft, was im Regal liegen bleibt.

Das war klassisches Reselling. Arbitrage: kaufen, wo es günstiger ist; verkaufen, wo es teurer ist. Arbeit, aber Arbeit, die plötzlich vernünftiges Geld einbrachte.

Ich war immer noch keine Sammlerin. Ich sah diese Dinge immer noch nicht als Kunst. Für mich waren sie ein Produkt.

Wieder im Flugzeug nach Asien

Ich packe einen Rucksack für vier Monate. Der Plan war einfach: Ich reise durch Asien, führe das Unternehmen aus der Ferne, und meine Schwester verschickt die Pakete in Polen.

Die ersten Wochen liefen nach Schema. Die Verkäufe laufen weiter, Ksenia druckt die Etiketten, die Kunden erhalten ihre Bestellungen in 24–48 Stunden. Ich ziehe von Café zu Café und beantworte Nachrichten vom Handy aus.

Bis die Verkäufe irgendwann einbrechen.

Das tat weh. Alle in Polen, die Labubu wollten, hatten schon einen — der Hype war vorbei, die erste Welle verdampft, eine zweite gab es nicht. Eine klassische Reseller-Blase: Du steigst in ein Hot Product ein, hast ein paar gute Wochen, dann ist der Markt gesättigt und du bleibst auf dem Lager sitzen.

Ich hätte gestresst sein müssen. Aber mir fiel damals etwas Seltsames auf: Das Interesse am Thema selbst war weiterhin da. Leute schrieben mir mit Fragen, scrollten durchs Sortiment, setzten Dinge auf ihre Merkliste. Es ging nicht speziell um Labubu. Es ging ums Sammeln.

Und das war der erste Riss in meinem Reseller-Denken.

River City

Eines Tages landete ich in Bangkok im River City — einer mehrstöckigen Kunstgalerie in der Altstadt. Ich ging wegen Antiquitäten hin, denn damals sammelte ich alte Gegenstände; ich stecke gern die Finger in die Vergangenheit.

Die Antiquitäten fand ich. Aber neben den Antiquitäten, in derselben Galerie, auf denselben Etagen, standen Dinge, die man in polnischen Galerien nie zu sehen bekommt.

Pokémon-Karten in Vitrinen wie Exponate. Illustrationen, die wie Kinderzeichnungen aussahen — absichtlich, bewusst, im Rahmen einer Einzelausstellung. Art Toys neben klassischen Skulpturen. Lokale Künstler, deren erste Arbeiten neben Werken von Meistern hingen. Alles nebeneinander, alles als gleichberechtigte Kunst behandelt.

Es gab keine Hierarchie „hoch / niedrig“. Keine Galerie für „ernste Kunst“ und daneben einen Laden für „Nippes“. Alles lebte in einem Raum.

Ich stand da und dachte: Versch*ss, warum gibt es das nicht in Polen?

Kleine Kunst für alle

Ich habe die Kunstakademie abgeschlossen. Mein ganzes Leben lang dachte ich an hohe Kunst — Galeriekunst, institutionell, unerreichbar. Kunst, die man in Museen ansieht, auf Auktionen kauft, über die man in Katalogen liest.

Aber in Bangkok, im River City, in den kleinen Läden an der Sukhumvit, sah ich ein völlig anderes Modell. Kunst, die 80, 150, 300 Złoty kostet. Kunst, die Menschen für ihr eigenes Zuhause kaufen, fürs Regal, für den Schreibtisch. Nicht fürs Museum. Nicht für die Galerie. Für ihr eigenes Leben.

Das war keine ästhetische Entdeckung — ästhetisch gefielen mir diese Figuren schon lange — sondern eine strukturelle. Ich sah, dass es eine ganze Kunstkategorie gibt, die der polnische Markt kaum als Kunst kennt. Er kennt sie als „Spielzeug für Erwachsene“, „TikTok-Kuriosität“, „Trend mit chinesischen Figuren“. Aber nicht als künstlerische Kategorie.

Und das sind Künstler. Kasing Lung, der Labubu erschaffen hat — ein unabhängiger Illustrator aus Hongkong, aufgewachsen mit nordischen Märchen; seine Kunst hat ihre eigene Philosophie. Xiong Miao, die Schöpferin von Skullpanda — erzählerische Serien, visuell gewaltig, jede Kollektion wie eine eigene Ausstellung. Hirono — die Figur eines Kindes, das seine Gefühle verarbeitet, jede Serie ein anderes Kapitel der Geschichte.

Das alles ist Kunst. Nur in einem anderen Maßstab, in einem anderen Medium, anders vertrieben.

Und da beschloss ich in Malaysia: Scheiß aufs Resellen. Ich will eine Marke aufbauen. Ich will diese kleine Kunst für alle nach Polen bringen. Ich will darüber sprechen, schreiben, sie erklären — damit die Leute wissen, dass das, was sie kaufen, einen Autor hat, einen Kontext, eine Bedeutung.

Es sollte kein Shop sein. Es sollte ein Medium sein.

Der Name: Kickomi

Ich habe ihn am selben Tag in Malaysia erfunden, über den Laptop gebeugt.

Kick — weil ich, bevor ich Figuren verkaufte, Schuhe verkauft habe. Kicks ist Slang für Sneaker; ich habe sie ein paar Jahre lang online verkauft. Das war mein erstes „Business“. Ich habe das Wort aus Nostalgie hineingenommen, damit etwas von der Kejt bleibt, die damals anfing.

Omi — eine asiatische Verniedlichung. Etwas, das dem Klang Wärme und Süße verleiht. Es passte zu dem, was ich jetzt mache.

Kickomi — meine zwei Leben in einem Wort. Der polnische Sneaker-Markt und asiatische Art Toys. Der erste und der zweite Teil meiner Karriere, lautlich verbunden.

Am selben Abend kaufte ich die Domain.

Der Shop startet

Der Shop ging im Dezember 2025 online, als ich noch in Asien war. Shopify-Setup, die ersten Produkte, Verpackung, AGB, Rückgaberichtlinie — alles vom Handy und Laptop in einem gemieteten Zimmer. Die ersten Pakete in Polen packte Ksenia. Die ersten Bestellungen zeichnete ich aus Bangkok ab. Die ersten Kundennachrichten beantwortete ich nach polnischer Zeit, sechs oder sieben Zeitzonen entfernt.

Das war ein völlig anderes Gefühl als Vinted. Vinted war Verkaufen. Kickomi war der Aufbau von etwas mit eigener Identität. Jedes Produkt, das ich einstellte, hatte seine eigene Beschreibung. Jeder Künstler bekam seine eigene Seite. Jedes Paket hatte seine eigene Karte mit Unterschrift.

Im Januar 2026 kam ich nach Polen zurück. Ich öffnete die Tür meiner Wohnung, sah die Kartons, die Ksenia vier Monate lang für mich aufbewahrt hatte, und verstand, dass es kein Zurück mehr gibt.

Und jetzt

Es ist Juni 2026. Kickomi läuft seit einem halben Jahr. Es verkauft jeden Tag — Pop Mart, Labubu, Skullpanda, Hirono, Fugglers, Smiski, BE@RBRICK, Sonny Angel und ein Dutzend weiterer Marken. Ich habe Botschafter, einen regelmäßigen Newsletter, einen Blog mit Künstlerprofilen und einen TikTok, auf dem ich über Art Toys als Kunst spreche — denn das sind sie.

Ich wiederhole es oft, aber ich will es hier in voller Länge sagen, ein für alle Mal:

Das ist die ganze Geschichte. Von einer Nachricht einer Freundin 2024 bis zu Kickomi 2026. Ungeplant. Nicht in einer Vision vergraben. Einfach — ein Schritt, dann der nächste, dann eine Entscheidung in Malaysia.

Wenn diese Geschichte bei dir nachklingt — ob du eine Sammlung von irgendetwas hast, dich fragst, ob es „albern“ ist, dass ein erwachsener Mensch Figuren kauft, oder einen Ort suchst, an dem diese Dinge ernst genommen werden — bleib einen Moment.